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A noite está fria. O cheiro de gasolina e óleo paira no ar estagnado de um posto de conveniência quase deserto.

A grama úmida, o cheiro de suor e terra. O som abafado dos capacetes se chocando, um eco de batalhas perdidas. No meio do campo, um homem de joelhos.

O silêncio no estádio de Wembley é um monstro invisível. Pesa sobre os ombros do Príncipe Albert, o Duque de York, como um manto de chumbo.

O capacete de astronauta não está aí para esconder quem você é. Ele está aí para que você se lembre de quem você pode ser. A porta do carro se abre.

A esfera dourada brilha na palma da mão da Alegria. É uma memória feliz, pura, um dos pilares que sustentam a personalidade de Riley.

A terra seca e rachada do Malawi, na África, clama por chuva. O sol, impiedoso, castiga a pele e a esperança de um povo.

O som é um zumbido agudo, uma faca cortando o silêncio dos Alpes. O vento chicoteia o rosto, mas não há movimento.

Ela sobe as escadas do metrô em Montmartre. O coração pulsando não de cansaço, mas de uma urgência recém-descoberta.

A tela está escura. Não, não é a tela do cinema. É a tela da sua alma. Um breu pesado, denso, oco.

A porta do metrô se fecha. Do lado de fora, o mundo corre, indiferente.